« Les ailes des moulins tournent dans l'air d'octobre
Sur la Beauce rasée en une ligne sobre.
Des ilots de verdure et des meules de blé
Dressent le vœu puissant d'un village isolé.
Et, broutant les regains, par troupeaux inombrables
Les moutons lourds lainés regagnent leurs étables.
Le vieux moulin de bois sur son socle penchant
De ses ailes de toiles écorche le couchant.
Il est le dieu vivant de la plaine fertile
Et l'émerveillement des enfants de la ville.
Sur l'immense étendue, interminablement
Il broie à chaque tour un monceau de froment
et des charrois gonflés de ses lourdes moutures
Traversent le tapis varié des cultures.
Poursuis ton rythme lent et sûre volonté
En abattant l'orgueil du ciel illimité!
Des meules ont fondu sous tes dents, botte à botte,
Ô vieux moulin de Beauce, erreur des Don Quichotte!
Des chimères ont pu s'accrocher aux clous d'or
qui viennent, chaque nuit, fixer ton bleu décor.
mais toi, moulin vibrant des forces que tu crées
Tu sais les faire choir des voûtes azurées
Et ton ardent tic-tac qui moud l'heure et le grain,
Au rêve du poète ajoute un peu de grain. »